Лимб - Страница 71

— Эм… — я пожала плечами, — не довелось как-то.

— Говорят, что у некоторых получалось вернуться к жизни и даже провести какое-то время вновь став человеком, но смерть, рано или поздно возвращалась за ними, туда, в реальный мир и забирала обратно. Сюда.

— И что? Меня считают кем-то таким? — Я даже не попыталась скрыть скептическую улыбку.

— Ты странная, — нахмурилась Оливия.

— И это повод считать меня персонажем из баек кочевников?

Оливия глубоко вздохнула и вновь перевела любовный взгляд на Тайлера:

— Я ни кем тебя не считаю, всего лишь передаю то, что о тебе говорят. Кочевники считают, что таких заблудших Лимб помечает как-то по особенному. У них есть свой отличительный знак. У неудачников, которые смогли вернуться к жизни, а со смертью договориться так и не смогли. — Повернула ко мне голову. — Можешь показать мне свою отметку?

Я сдвинула брови, неуверенно улыбаясь:

— Эм… нет. Зачем?

— Хочу понять, что он нашёл в тебе.

— Кто? — усмехнулась я. — Ты опять о Тайлере?

— Он… он смотрит на тебе не так, как на остальных, — лицо Оливии хмурилось всё больше. — Может и он считает тебя помеченной самой смертью? Хочу понять, стоит от тебя избавляться или нет.

Ничего себе. Вот это новости! Аж дар речи пропал! И что обычно отвечают в таких случаях?

— Так что? Покажешь свою отметку?

— Нет, — скупо отозвалась я.

— Ну ладно, — хмыкнула Оливия. — Думаю, что она ничем не отличается от остальных. Да и… с какой стати тебе быть особенной? Ты даже не симпатичная.

— Совсем не во вкусе Тайлера, да?

Оливия звонко рассмеялась:

— Разумеется, нет.

— Ну я так и думала. — Какая забавная девушка, вот уж не думала, что Тай предпочитает глупышек. Зато красивая, наверное, это важнее.

— Он смотрит сюда, — широко улыбнулась Оливия и помахала Тайлеру рукой. — У нас сегодня свидание.

Тайлер некоторое время смотрел в нашу сторону, затем тяжёлой походкой направился к нам.

— Очень за вас рада, — я натянула на лицо улыбку, игнорируя ледяную глыбу плюхнувшуюся в желудок, несмотря на сумасшедшую жару вокруг, поднялась на ноги и отряхнула руки. — Желаю удачи, Оливия. Ну, я пошла.

А пошла я найти Фокса, потому что мне просто жизненно необходимо было хоть как-то скоротать ползущее, как полудохлый червяк время!

Мужчина, в полном одиночестве сидел на самом краю разбитого лагеря и рисовал очередной портрет Алека. Голова тут же налилась свинцом, от одного взгляда на лицо моего убийцы.

Фокс позволил взглянуть на другие рисунки. На портрет Эллисон и на мой собственный. На групповой рисунок нас четверых на фоне заброшенного сектора с зеркальным небом. А на последнем был запечатлён момент нашего с Алеком поцелуя, и я вернула Фоксу его блокнот.

— Как ты умер? — спросила я, глядя на профиль мужчины склонившегося над портретом Алека. — Можешь, рассказать мне?.. — Фокс не отвечал. — Почему ты рисуешь его чаще других? Алек был твоим другом? — Нет ответа.

И так на каждый вопрос. О чём бы я не спрашивала, Фокс лишь молчаливо продолжал скрести карандашом по листу бумаги.

Жара становилась невыносимой. Волосы и одежда намокли, по лицу и спине сбегали горячие струйки влаги, дышать было всё труднее. Позади всё чаще раздавались крики проводников о том, что как бы тяжело нам не приходилось, мы не должны заниматься материализацией! Нельзя думать о том, что может хоть как-то облегчить мучительное состояние, потому как это чревато последствиями: сектор не надёжный и в нём полно фантомов!

Всё что могла я, чтобы избавиться от навязчивых мыслей, это тихонько напевать себе под нос и ждать рассвета. Ждать, когда жара спадёт и мы с Тайлером наконец двинемся в путь.

— Всем собраться в центре!!! — разорвал горячий воздух громкий возглас кого-то из лагеря. — Немедленно! Всем заблудшим собраться в центре лагеря и слушать команды старших!!!

— Что происходит?!

— Кто это?!

Я вскочила на ноги, наблюдая за тем, как с небольшого холма спускается группа заблудших. Человек десять, не меньше. И если бы я умела считывать энергию, как например Тайлер, то возможно и поняла бы причину всеобщей паники…

Люди быстро приближались к границам лагеря и даже в полумраке ночи, можно было отчётливо разглядеть очертания оружия у них в руках. Также как и головы, каждую из которых покрывал тюрбан из тёмного материала.

— Путники… — вдруг раздался голос Фокса за моей спиной, и я медленно повернула к мужчине голову.

— Ты знаешь, кто это?

— Путники, — громче повторил Фокс, бросил блокнот на землю и бросился к людям навстречу.

— Фокс! — я бросилась следом. — Стой! Они вооружены! Да стой ты!

Сердце от страха и адреналина забилось где-то в горле. Я задыхалась от жары, кислорода не хватало…

— Фокс!

Какого чёрта делаю?! Мне сейчас меньше всего надо отправляться на начальную точку…

Но я бежала за ним.

— Фокс!

— Стоять! — раздались голоса из лагеря. — Стоять на месте!!! Не приближаться к ним!!! Это путники!!!

— Путники! Всем оставаться на местах! Это путники!!!

Люди достигли границы лагеря и остановились. Как по команде подняли оружие и направили дула на нас с Фоксом. Тот запутался в собственных ногах и последние несколько метров до группы заблудших прокатился кубарем. Я наконец настигла его, подхватила под руки и потащила назад, с трудом переводя дыхание и считая в уме секунды до момента, когда по нам откроют огонь.

— Не стрелять! Никому не стрелять! — раздался громкий басистый голос одного из путников. — Сколько лет, сколько зим! Фокс, ты ли это, старый чертяга?!