Лимб - Страница 141

141

Но Алек не восстановился. Всё оставалось печально и стабильно. Сам мэр Харрис за него поручился, чтобы продемонстрировать городу своё величайшее сожаление о том, что его бедолага сын стал виной столь жуткой автокатастрофы. Так что Алек ни в чём не нуждался. Только вот нормальной жизнью это вряд ли можно было назвать.

Я навещала его каждую неделю. Иногда дважды в неделю. Психиатрическая больница «Волард» стала моей второй обителью. Я была знакома со всем рабочим персоналом (они даже в шутку называли меня волонтёром), а серди больных, я стала практически своей. Не знаю почему… но как ни странно, там мне было комфортно. Словно я — часть их странного мира, потому что вряд ли и меня можно было назвать психически здоровым человеком. Здоровые люди не верят в Лимб. А даже если и верят, который год подряд не живут ожиданием появления самого проводника смерти.

Мама начала прощаться со мной ещё за неделю до отъезда. Взяла с меня слово звонить по несколько раз на дню, писать СМС и регулярно отправлять фото. Отец перевёл на мой счёт приличную сумму денег, и хоть я отказывалась от такого вклада в мою безумную идею, всякие уговоры были бесполезны.

— Назовём это твоей второй реабилитаций, — категорично заявил он и поцеловал меня в макушку. — Да и… ты пропустила целых два своих дня рождения, так что считай это запоздалым подарком.

Шерли намеревалась поехать со мной, но почти сразу поняла, что лучше дать мне время побыть в одиночестве, так что просто взяла с меня те же клятвы, что и мама и, скрипя сердце, отпустила.

И вот я в отцовском «шевроле». Небольшая сумка на заднем сидении и фотоаппарат любительского уровня — все мои вещи.

Не успела отъехать от дома, как мамин номер уже высветился на дисплее мобильного. Надела наушник и приняла вызов.

— Немедленно припаркуйся! — раздалась команда первым делом.

— Мама, если выйдешь на крыльцо ещё сможешь увидеть мою машину, — усмехнулась я.

— Мика…

— Мам, я ведь не навсегда уезжаю.

— Знаю… но…

— Всё будет в порядке. Говорю тебя об этом в миллионный раз.

— Ты ведь не собираешься ещё и к Алеку заехать попрощаться?

— Я вчера с ним попрощалась. У него даже приобнять меня получилось, представляешь? Выглядело, как большой прогресс.

Мама с некоторым облегчением вздохнула:

— Хорошо. Не хочу, чтобы ты выехала из города аж с закатом.

— Не переживай. Я буду умницей.

— А я, скорее всего вообще спать перестану.

— Мам… я люблю тебя.

И снова всхлипывания:

— Ма-а-ам…

— Знаю… я тоже люблю тебя. Просто будь осторожна, ладно?

— Конечно. Теперь я всегда осторожна.

Потому что с некоторых пор стала ценить жизнь гораздо больше. Каждый день, каждый час, каждую секунду. Потому что второй такой жизни уже не будет. И потому что я не могу подвести человека, который дал мне этот шанс — начать всё сначала.

Времени десять утра, а на заправке такая очередь из автомобилей. Наконец залив полный бак, припарковалась на стоянке и отправилась к кофейному автомату.

Нащупывая по карманам мелочь, даже заметить не успела, как из-за угла мини-маркета вырулил чёрный блестящий мотоцикл и я, отскочила в сторону, разбросав по асфальту пригоршню монет.

Сердце чуть не встало, и не от испуга — от такого болезненного напоминания. Так что просто ничего не могла с собой поделать и, не двигаясь с места, загипнотизированным взглядом глядела в спину водителя в шлеме — владельца чёрного байка. Он заглушил мотор недалеко от моей машины и повернул ко мне голову.

Зная, что это невозможно, я всё равно позволила крохотной бабочке, надеждой всё ещё живущей в сердце, затрепыхаться слабыми крылышками.

Водитель снял шлем, повесив его на руль, и встряхнул чёрными волосами. И тут-то меня понесло вперёд. С огромными горящими надеждой глазами я опустила руку водителю на плечо и резко развернула к себе.

— Ты в порядке, крошка? — ухмыльнулся на один бок мужчина лет тридцати пяти, с густой щетиной на лице и пирсингом во всех возможных местах.

— Простите, — промямлила я, пятясь назад. Сердце тяжёлым камнем рухнуло вниз живота. Я с силой закрыла глаза и глубоко вздохнула. Мне нельзя нервничать, всё ещё нельзя. Доктор Паркинсон велел отдыхать, избегая даже малейших стрессовых ситуаций, но что я могу сделать, если во владельце каждого чёрного мотоцикла пытаюсь разглядеть его?

Что я могу с этим сделать?!

— Прокатить, детка? — вернул меня в реальность хриплый голос байкера с пирсингом. — Ты чего так ко мне подорвалась?

— Нет… я… я просто перепутала вас кое с кем, — с силой затрясла головой, выбивая из неё все мысли. Просто опустошая — а это я хорошо умею делать.

— Ну ладно, как знаешь, — водитель прошествовал мимо меня к мини-маркету и подмигнул. — Ты это… осторожнее. Смотри куда идёшь, я ведь и наехать на тебя мог.

— Ага… обязательно, — промямлила я, глядя на отдаляющеюся спину мужчины и чувствуя, что для продолжения ещё не начавшейся поездки, мне как минимум часа два потребуется чтобы прийти в себя.

— Опять под колёса лезешь? — раздался сбоку низкий хрипловатый голос, с таким необыкновенным знакомым мне тембром. А вслед за словами — короткая усмешка.

Тайлер стоял у отцовского «шевроле» и подпирал капот пятой точкой. Весь в чёрном: кожаная крутка, чёрные джинсы и высокие ботинки на шнуровке. Волосы взъерошены в идеальном, по моему мнению, беспорядке, одна бровь весело приподнята, под глазами всё те же тёмные пятна, на лице небольшая щетина. И губы… которые сейчас так загадочно улыбаются. А в руках… кофе?

141